Настоен горный воздух хвоей,
Пропущен через фильтр снегов.
Здесь думать некогда о хвори,
О мелких каверзах врагов.

Здесь нараспашку держат души,
Не любят прошлое копать,
Умеют петь, гитару слушать
И не привыкли "выступать".

Нет зависти к чужим заслугам,
Да и своих не признают,
Умеют подшутить над другом,
Создать доверчивый уют,

Поговорить о стиле новом
При прохожденьи лыжных трас,
Не столь упрямы и суровы,
Когда судьбой своей влекомы,
Уходят женщины от нас.

Сюда бы просветленность Гойи,
Чтоб рисовал он гул шагов
И воздух, что настоен хвоей,
Пропущен через фильтр снегов.

март 1986 г.