Сребницкий Александр
Чегет. Февраль. Метель.
Метет. Почти не видно гор.
Гряда камней и траверс узкий.
И лыжа, облизав бугор,
Шипит рассержено на спуске.
А трос канатки, как стрела,
Стремится ввысь, за белый полог.
Там ледяных громад тела
Плывут в веках. И путь их долог.
Маячит "Ай" сквозь пелену,
К нему пишу крутые дуги.
Давно уж сердцем я в плену
У этих гор, у этой въюги.
|